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夜（第1页）

杰森·陶德坐在安全屋的武器架旁边，擦枪。

他的手指熟稔地拆解着□□17的每个部件。弹簧、撞针、滑套、枪管——金属零件在桌面摊开。布条浸过枪油，擦过膛线时发出规律的沙沙声。他擦得很慢。比平时慢。

因为脑子里在重播几小时前的画面：

艾拉仰头说“我不擅长用电子设备”时，那抹真实的笨拙。阳光从她身后的高窗涌进来，而她脸上的窘迫清晰可见。反倒让她比平时在教堂里显得更有几分鲜活。

那么擅长在条款里埋陷阱的人，不擅长用电脑。那么擅长观察人心的人，对“危险”毫无追问。那么擅长……活着的人，却总让他觉得她在用一种很吃力的方式，扮演“活着”这件事。

杰森把擦干净的撞针举到灯下，眯起眼检查撞针尖的磨损。金属反射出一个小小的、扭曲的光点。

他有个一闪而过的念头：想让艾拉报备行程。每天去哪儿，见谁，大概几点回教堂。不是监视，是……知道。知道她在哪儿，知道她是安全的，知道如果他需要——如果他想——他能在十分钟内找到她。

念头刚成型就被他自己掐灭了，动作快得像扣动扳机。

操。他在心里骂，擦枪的布条在掌心攥紧。油渍渗进指纹的缝隙。

这算什么？他们现在又不是——

情侣。

这个词像一颗哑弹在他胸腔里炸开，没有声响，只有沉闷的冲击波。安全屋的空气突然变得稀薄，每一次呼吸都需要刻意扩张胸腔。

他甚至不知道该怎么定义他们之间的关系。

朋友？这个词放在哥谭都显得奢侈，但放在他们之间又显得——太轻。轻得装不下那些共同谋划的夜晚、那些无声传递的信息、那些在教堂窗台边共享的沉默。

他们是盟友？战友？还是某种更古怪的共生关系？他提供暴力和秩序，她提供光明和人心，共同在这片烂泥地里试图种出点什么能活的东西。

现在，他坐在安全屋擦枪，脑子里想的不是今晚北区旧码头的布局、不是黑面具和双面人的兵力对比、不是企鹅人那批“高端酒水”该藏在哪个冷库最安全。

他想的是艾拉说“好”时的样子。

那句“好”还在他耳朵里。她知道轻重。她总是知道。只要是他提的意见——钻石区？她这几天连东区边缘都不会靠近。这一点把握他有。

问题解决了。

那为什么心里还是硌着什么？

艾拉会在教堂里，锁好门。等他。

他说了“等我”，她就真的会等。会坐在窗边那把旧椅子上，膝盖上可能摊着本书，或者只是看着码头渐暗的天色，直到他推开那扇吱呀作响的门。

这种认知让杰森握枪的手微微收紧。指节因为用力而泛白，皮肤下的骨骼轮廓清晰可见。

他忽然强烈地希望——

希望她不要那么听话。希望她会好奇，会怀疑，会在他离开后偷偷跟出来，会像史蒂芬妮那样不安分，会在某个巷口被他逮住时，仰起脸理直气壮地说“我只是想看看”。

至少那样，他能确定她的“信任”里，有那么一点属于二十岁年轻人该有的莽撞和反骨。像他曾经有过的、像他现在依然藏在红头罩下的那部分。

而不是现在这样。纯粹得让人心慌。纯粹得像她根本不知道“信任”在哥谭有多昂贵，多危险。像她从未被人从背后捅过刀子，从未经历过诺言在枪口下变成笑话的时刻。

但又或许……她只是信任他。只是信任杰森·陶德。

“操。”