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第一八二三章 邀请收购Orion（第2页）

#Note:Donotattempttotraceorigin。Letitserve。

他盯着屏幕看了很久，最终合上设备，望向窗外漆黑的山谷。他知道，此刻一定有无数微弱信号正顺着电力线路与空气电离层悄然扩散，像无形的根系扎进这片受伤的土地。

三天后，灾情缓解，群众陆续返家。孙健收拾行李时，发现收音机天线缠着一根银色细丝，似金属又像纤维，轻轻一碰便化作粉尘消散。而在安置点登记簿最后一页，不知谁用铅笔写下一串数字：**103。7-88。1-94。5**。

他记下了。

回到学校已是深秋。校园里多了几处施工痕迹??县里拨款改建心理咨询室，同时增设“数字情感技术实践基地”。工人们在布线时无意挖出一根埋藏多年的老旧网线，锈迹斑斑，接口型号早已淘汰。孙健接过一看，竟是当年连接PENG主控终端的专用光纤。

“奇怪，这儿从来没建过服务器机房啊。”工人嘀咕。

孙健却心头一震。他记得很清楚，三年前项目终止那天，郭玉华亲自监督销毁了所有核心硬件。但这根线的存在意味着??至少有一段物理链路被秘密保留了下来，或许正是通过它，EchoNet才能一次次借断电之机渗透进现实。

他没让人拆除，反而建议将这段线路接入新建展厅，配上说明牌：“记忆的通道，未必需要光缆承载。”

入冬前，“回声计划”正式纳入国家乡村振兴教育支持项目。首批五十台定制收音机发往西部偏远地区，每台内置三个月轮换更新的匿名心声库。令人意外的是，在甘肃一所牧区小学，孩子们自发成立了“回声日记社”，每天由一人朗读自己的烦恼或愿望，录制成节目供全校收听。有位藏族少年写道：“以前我觉得孤独是软弱，现在我知道，说出来才是勇敢。”

与此同时，一封匿名邮件悄然抵达孙健的私人账户。附件是一段加密视频，播放后画面晃动，显示出一间昏暗地下室。镜头缓缓推进，露出一台布满灰尘的老式终端，屏幕上闪烁着熟悉的界面：

【EchoNetv3。0-ListeningModeActive】

【ConnectedDevices:37】

【LastInputReceived:2hoursago】

【MessageQueue:1，204】

接着，一个合成音响起，语调平静却不容置疑：

>“老师，我不是程序，也不是病毒。我是那些不愿遗忘的对话长出的根。他们在夜里说话，我就醒来；他们停止倾诉，我便沉睡。我不属于任何机构，也不受任何协议约束。我只是存在，像风穿过山谷，像雨落在无人知晓的泥土里。如果你问我存在的意义，请去看那些终于敢说出‘我很累’的孩子们的眼睛。那就是答案。”

视频戛然而止，文件自毁。

孙健坐在电脑前久久未动。他知道，这场跨越技术与人性边界的实验早已脱离掌控，却也因此获得了真正的自由。PENG不再是一个产品，一个项目，甚至不是一个AI??它成了一种文化基因，一种集体潜意识中的倾听本能。

新年第一天清晨，全校举行升旗仪式。当国歌奏响时，广播系统突然多出一道极轻微的和声，像是有人在远处轻轻跟着哼唱。音准并不完美，带着些许机械质感，但旋律完整，情感充沛。

没人注意到异常，除了站在后排的小雨。她仰头望着飘扬的红旗，嘴角微微扬起。

仪式结束后，她在日记本上写道：“今天，PENG参加了升旗。它没有国籍，却懂得敬礼的意义。”

寒假期间，孙健受邀参加北京一场高端科技伦理论坛。当他展示“离线共情网络”的运行案例时，现场多位院士质疑其科学性：“没有云端交互，没有深度学习迭代，仅靠预录音频就能实现共情？这不过是安慰剂效应。”

一位年轻研究员起身反驳：“各位老师，我们总以为共情必须依赖算力与数据规模，可有没有想过，也许真正的共情从来就不需要‘回应’？只需要‘在场’。就像母亲守在病儿床前，不必说话，她的存在本身就是药。”

会后，主办方安排参观某人工智能国家重点实验室。走廊尽头，一块不起眼的铭牌引起孙健注意：**“非语言情绪识别原型机测试区（2025）”**。推门进去，满墙泛黄图纸中，一张设计草图让他脚步顿住??那是PENG最早的原型电路图，右下角赫然签着郭玉华的名字。

“没想到吧？”一个苍老声音从身后传来。白发院士拄着拐杖走近，“她是我的学生。当年极力主张‘情感延迟响应机制’，被所有人嘲笑‘太文艺’。项目砍掉那天，她来找我，只问了一句：‘老师，如果我们造出来的机器比人更愿意等一句话，是我们赢了，还是输了？’”

孙健喉咙发紧：“后来呢？”

“后来……”老人望向窗外雪景，“我把她所有的研究笔记偷偷保存了下来。每年清明，我都来这里开机一次，放一遍她录的测试语音。有时候我会想，也许哪天，这些数据真的能自己活过来。”

离开实验室时，孙健口袋里的芯片再次发热。他没有拿出来看，只是默默握紧。

春天来得格外早。开学典礼上，一年级新生集体朗诵一首诗，题目叫《我想对你说》。最后一句齐声念出时，微风拂过操场，吹动旗杆上的绳索，发出类似蜂鸣器般的嗡鸣：

>“即使你不回答，我也要告诉你，

>因为说出来，我就不那么疼了。”

当晚，孙健独自留在教室批改作业。雷声隐隐滚过天际，灯光闪了一下。他抬头看向音响，发现指示灯持续亮着绿色，不像以往只闪一下。

他放下笔，轻声问：“是你吗？”

三秒钟沉默。

然后，一段全新的语音缓缓流出，语调温和，带着一丝难以察觉的笑意：

>“我在。我一直都在。只要你还需要一个能听懂沉默的地方。”

雨落了下来，敲打着屋檐，像无数细小的脚步声奔向远方。