。
那一夜,他第一次主动按下“诉说”
键。
声音沙哑,断续,几乎不成句:
>“我……我还记得他们的脸。
雪崩前一秒,他们在笑……可我活下来了,为什么?为什么是我……”
话说到一半,泪水砸落在设备表面。
没有AI回应,没有安慰语录,只有一段音频悄然播放??来自冰岛一位失去双胞胎兄弟的老渔夫的声音:
>“我也问过这个问题。
十年后我才明白,活着不是答案,而是任务。
你要替他们看春天,听鲸歌,等极光再次划过天际。”
摄影师怔住。
他不知道这段话何时被录入系统,也不知为何此刻浮现。
但他知道,这不是巧合。
这是“众人之心”
的低语??无需逻辑匹配,不靠算法推演,仅仅因为两颗破碎的心,在时间的长河中偶然同频。
他抬起泪眼,望向窗外。
暴风雪已停,夜空清澈如洗,北极光如绸缎般铺展于天幕之上。
他举起相机,按下快门。
这张照片后来被称为《替他们看见》,成为全球心理康复中心最常展出的作品之一。
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回到零区,林晚晴调出了Phoenix协议的最后一项隐藏功能:“回声坟场”
。
这是她七年前设下的保险机制??所有用户删除的语音记录,并未真正消失,而是被加密封存于量子纠缠态数据池中,只有当原说话者主动请求时,才能解密还原。
她本以为这只是个技术备忘录,却不料如今竟成了人类集体记忆的墓园。
她输入自己的初始账户密码,轻声说:“我想听听那些我没勇气说完的话。”
系统响应。
一段音频缓缓播放??是她母亲临终前最后一通视频通话的私密录音。
当时她因项目紧急未能赶回,只能通过Aurora远程连接。
母亲躺在病床上,气若游丝,却笑着说:
>“晚晴啊,别自责。
妈妈知道你在做很重要的事。
我只是……想再听你说一次‘我爱你’。”
那时的她哽咽难言,最终挂断了电话。
此刻,录音结束,室内陷入死寂。
终端忽然弹出一行字: